Poesía

He atravesado las creencias. Durante mucho tiempo nevó sin esperanza. Había madres que enloquecían al amanecer: oigo sus gritos amarillos. Aún nieva. Creo en la desaparición. Creo en la ira.

      IRA ¿Quién viene dando gritos, anuncia aquel verano, enciende lámparas negras, silba en la pureza azul de los cuchillos?

Gritan ante los muros calcinados. Ven el perfil de los cuchillos, ven el círculo del sol, la cirugía del animal lleno de sombra.                                   Silban en las fístulas blancas.

Vi cuerpos al borde de las acequias frías. Amortajados en la luz.

      MÁS ALLÁ DE LA SOMBRA Veo la sombra en la sustancia roja del crepúsculo. Cierro los ojos y arden los límites.

Puse agua y cinabrio en mi corazón y en mis venas y vi la muerte más allá de la púrpura. Ahora mis ojos ven en el pasado: grandes flores inmóviles, madres atormentadas en sus hijos, líquenes fertilizados por la tristeza.

Quizá el silencio dura más allá de sí mismo y la existencia es sólo un grito negro, un alarido ante la eternidad. El error pesa en nuestros párpados.

Detrás de la oscuridad están los rostros que me han abandonado. Yo ví su piel trabajada por relámpagos. Ahora ya sólo veo, en el instante amarillo, el resplandor de sus lejanos párpados.

      CLARIDAD SIN DESCANSO Quizá me sucedo en mí mismo. No sé quién pero alguien ha muerto en mí. También ayer olía la desaparición y estaba amenazado por la luz, pero hoy es otro el cuchillo delante de mis ojos. No quiero ser mi propio extraño, estoy entorpecido …

Sobre la calcificación de las semillas, ante las flores abrasadas, en la desaparición del pensamiento, tejen la yerba manos invisibles. Temo su pureza. Veo lana sangrienta y, en los alimentos, grasa mortal, cánulas negras y, bajo ramas inmóviles, cuerdas y sombras y preservativos. ¿Soy yo quien mira con mis ojos? …